_PARIS_CAMILLE

Finies les balades le long du canal
les escaliers des cartes postales
c'est fini, Paris
c'est décidé, je me barre
finis le ciel gris, les matins moroses,
on dit qu'à Toulouse les briques sont roses
oh là-bas, Paris, les briques sont roses

Paris, tu paries, Paris, que je te quitte
que je change de cap, de capitale
Paris, tu paries, Paris, que je te quitte
je te plaque sur tes trottoirs sales

je connais trop ta bouche, bouche de métro
les bateaux mouche et la couleur de l'eau
c'est fini Paris, je les connais trop
ici je m'ennuie, même quand vient la nuit
on dit que Séville s'éveille à minuit
là-bas, Paris, la ville s'éveille à minuit

à Toulouse il a plu, à Séville j'ai trop bu
à Rio j'ai eu le mal du pays
oh pari perdu, je retourne vivre à Paris

SAMPA

cancion escrita en homenaje a la ciudad de São Paulo por Caetano Veloso, uno de los creadores de la llamada MPB (Música Popular Brasileira)

Alguma coisa acontece

Algo pasa

No meu coração

En mi corazón

Que só quando cruza a Ipiranga

Que sólo al cruzar la Ipiranga

E a Avenida São João

Y la avenida São João

É que quando eu cheguei por aqui

Porque cuando vine aquí

Eu nada entendi

Yo nada entendí

Da dura poesia concreta

De la dura poesía concreta

De tuas esquinas

De tus esquinas

Da deselegância discreta

De la inelegancia discreta

De tuas meninas...

De tus niñas ...

Ainda não havia

Aún no habia

Para mim Rita Lee

Para mí Rita Lee¹

A tua mais completa tradução

Tu más completa traducción

Alguma coisa acontece

Algo pasa

No meu coração

En mi corazón

Que só quando cruza a Ipiranga
Que sólo al cruzar la Ipiranga
E a Avenida São João...
Y la avenida São João...

Quando eu te encarei

Cuando te afronté

Frente a frente

Frente a frente

Não vi o meu rosto

No he visto mi cara

Chamei de mau gosto o que vi

He dicho mal gusto lo que vi

De mau gosto, mau gosto

Mal gusto, mal gusto

É que Narciso acha feio

Porque a Narciso le parece feo

O que não é espelho

Todo que no es espejo

E a mente apavora o que ainda

Y la mente aterrorizase con lo que

Não é mesmo velho

Ni siquiera es viejo

Nada do que não era antes

Nada de lo que antes no era

Quando não somos mutantes...

Cuando no somos mutantes¹ ...

E foste um difícil começo

Y fuiste un comienzo difícil

Afasto o que não conheço

Aparto lo que no conozco

E quem vende outro sonho

Y quien viene de otro sueño

Feliz de cidade

Feliz de ciudad

Aprende depressa

Apriende deprisa

A chamar-te de realidade

A llamarte de realidad

Porque és o avesso do avesso

Porque eres el contrario del contrario

Do avesso do avesso...

Del contrario del contrario...

Do povo oprimido nas filas

Del pueblo oprimido en las colas

Nas vilas, favelas

En las villas, en los barrios de chabolas

Da força da grana que ergue

De la fuerza del dinero que construye

E destrói coisas belas

Y destruye cosas bellas

Da feia fumaça que sobe

Del feo humo que sube

Apagando as estrelas

Borrando las estrellas

Eu vejo surgir teus poetas

Yo veo surgir tus poetas

De campos e espaços

De campos y espacios

Tuas oficinas de florestas

Tus talleres de bosques

Teus deuses da chuva...

Tus dioses de lluvia...

Panaméricas

Panaméricas

De Áfricas utópicas

De Áfricas utópicas

Túmulo do samba

Tumba del samba

Mais possível novo

Más posible nuevo

Quilombo de Zumbi

Quilombo de Zumbi²

E os novos baianos passeiam

Y los novos baianos³ pasean

Na tua garoa

En tu llovizna

E novos baianos te podem

Y novos baianos te pueden

Curtir numa boa...

Disfrutar a tope...

¹ Rita Lee y Os Mutantes : banda brasileña formada en el año de 1966, en São Paulo, por Arnaldo Baptista , Rita Lee y Sérgio Dias. Esa banda es considerada uno de los principales grupos del rock brasileño, siendo los pioneros en la mezcla del rock and roll con elementos musicales y temáticos brasileños.

² Quilombo de Zumbi : era una comunidad autosostenible, formada por esclavos negros que habiam escapado de haciendas brasileñas. Ocupaba una área que tenia aproximadamente el tamaño de Portugal y estaba ubicado donde fue el interior de Bahia, estado de Alagoas hoy. En ese momento, su población alcanzaba alrededor de treinta mil personas.

Zumbi fue el más importante líder de esa comunidad y es aun hoy, para la población brasileña, un símbolo de la resistencia. En 1995, la fecha de su muerte (20 de noviembre de 1695) fue adoptada como el Día de la Conciencia Negra.

³ Novos Baianos : grupo musical brasileño, activo entre los años de 1969 y 1979.

Pobreza

It is still midmorning in Malawi when we arrive at a small village, Nthandire, about an hour outside of Lilongwe, the capital. We have come over dirt roads, passing women and children walking barefoot with water jugs, fuel wood, and other bundles. The midmorning temperature is sweltering. In this subsistance maize-growing region of an impovershed landlocked country in southern Africa, households eke out survival from an unforgiving terrain. This year has been a lot more difficult than usual because the rains have failed, probably the result of an El Niño cycle. Whatever the cause, the crops are withering in the fields that we pass.

If the village were filled with able-bodied me who could have built small-scale water harvesting units on rooftops and in the fields to collect what little rain had fallen in the preceding months, the situation would not be as dire as it is this morning. But as we arrive in the village, we see no able-bodied young men at all. In fact, older women and dozens of children greet us but there is not a young man or woman of working age in sight. Where, we ask, are the workers? Out in the fields? The aid worker who had led us to the village shakes his head sadly and says no. They are nearly all dead. The village has been devastated by AIDS, which has ravaged this part of Malawi for several years now. There are just five men between twenty and forty years of age left in the village. They are not there this morning because the are all attending the funeral of a fellow villager who died of AIDS the day before.

-de The End of Poverty por Jeffrey Sachs

Una mirada europea sobre Río de Janeiro

“Río de Janeiro es mordida por su bahía hasta el corazón; se desembarca en pleno centro, como si la otra mitad, nueva Ys, ya hubiera sido devorada por las olas. Y en cierto sentido es verdad, ya que la primera ciudad _un fuerte_ se encontraba en ese islote rocoso recién bordeado por el barco y que lleva aún el nombre de su fundador: Villegaigon.”


“El primer contacto con Río de Janeiro fue diferente. Heme aquí, por primera vez en mi vida, del otro lado del Ecuador, bajo los trópicos, en el Nuevo Mundo. ¿Cuál es el signo supremo que me hará reconocer esta triple mutación? ¿Cuál es la voz que me dará testimonio de ello? ¿Qué nota jamás escuchada resonará primero en mi oído? Lo primero que noto es algo fútil: estoy en un salón.
Vestido más livianamente que de costumbre y hollando los meandros ondulados de un revestimiento en mosaico blanco y negro, advierto un ambiente particular en esas calles estrechas y umbrosas que cortan la venida principal; el paso de las moradas a la calzada es menos marcado que en Europa; los comercios, a pesar del lujo de sus fachadas, prolongan la exhibición hasta la calle; casi no se presta atención al hecho de estar dentro o fuera. En verdad, la calle no es tan sólo un lugar por donde se pasa, es un lugar donde uno se queda; viva y apacible al mismo tiempo, más animada y mejor protegida que las nuestras; vuelvo a encontrar el término de comparación que ella me inspira. Pues por el momento, los cambios de hemisferio, de continente y de clima casi no han hecho otra cosa que volver superflua la delgada capa vítrea que en Europa establece artificiosamente condiciones idénticas; en primer lugar, Río de Janeiro parece reconstituir al aire libre las Gallerie de Milán, la Galerij de Ámsterdam, el pasaje de los Panoramas o el hall de la gare Saint-Lazare.”

Texto del libro Trister trópicos de Claude Lévi-Strauss

El callejón de los milagros. Naguib Mahfouz

"Muchos testimonios lo proclaman: el callejón de Midaq fue una de las joyas de otros tiempos y brilló con rutilante estrella en la historia de El Cairo. ¿A qué Cairo me refiero? ¿Al de los fatimíes, al de los mamelucos o al de los sultanes otomanos? La respuesta sólo la saben Dios y los arqueólogos. A nosotros nos basta con constatar que el callejón es una preciosa reliquia del pasado. ¿Cómo podría ser de otra manera con el hermoso empedrado que lleva directamente a la histórica calle Sanadiqiya? Además tiene el café que todos conocen como el café de Kirsha, con muros adornados de abigarrados arabescos. Todo esto con una antigüedad neta, en estado de ruina y decadencia, y con fuertes efluvios de medicinas y drogas de otras épocas, que al paso del tiempo se van sustituyendo por los del presente y los del futuro."

Naguib Mahfouz nace en El Cairo el 11 de diciembre de 1911 y muere el 30 de agosto de 2006. Autor egipcio, entró a la historia de la literatura universal cuando se hizo acreedor al Premio Nobel de Literatura del año 1988, constituyéndose en el primer escritor en lengua árabe en recibir dicho galardón. Mahfuz es una figura intelectual del primer orden en su país, Egipto, en el mundo árabe y de reconocimiento internacional.

Recorrido por el casco antiguo de Donosti.

“Se veía poca gente por la calle. Sin embargo, nada parecía distinto a como él recordaba. Al salir por el portal, se cruzó con dos mozas que portaban sendos jarros llenos de agua de una de las fuentes de la ciudad, la de la placilla del convento de San Telmo, a dos pasos de su casa. Iban descalzas y con las faldas recogidas en la cintura; le sonrieron con descaro y, después, se echaron a reír. Él sonrió también. Le gustaba el campechano desparpajo de las mujeres vascas, aquella capacidad que tenían de tratar a los hombres sin complejos. Las bordelesas eran más introvertidas y costaba entablar conversación con ellas. Caminó despacio por la calle de Juan de Bilbao, observó que algunos comercios estaban abiertos, aunque eran más los que tenían las batientes de madera cerradas con candado. Finalmente, llegó a la Plaza Nueva tras dar un rodeo por la calle de San Jerónimo.

Justo era reconocer, pensó, que aquella plaza tenía estilo y, probablemente, poco que envidiar a las de otras ciudades más importantes. La casa consistorial presidía el conjunto desde una fachada en la que apenas quedaba un espacio sin adornos, muy al uso en un estilo que comenzaba a decaer, pero que era el orgullo de la ciudad. No era un experto en construcciones; en el fondo, ni siquiera le interesaban especialmente, pero reconocía el esfuerzo realizado por la Municipalidad para dotar a San Sebastián de un edificio impresionante, muy acorde con las ambiciones de sus ciudadanos. Echó una mirada a su alrededor y sonrió al constatar que no habían desaparecido los números pintados bajo los balcones, que se convertían en palcos de espectadores los días de corridas de toros. Con suerte, para el mes de agosto habría finalizado el conflicto que enfrentaba a los gobiernos de España y Francia y podría celebrarse la lidia durante la fiesta en honor a San Roque.”

Fragmento de la novela“La Brecha” de TOTI MARTINEZ DE LEZEA

GIRONA m'enamora!

Sardana: Girona m'enamora (Ricard Viladesau 1989)

Salut!
Oh noble Girona
heroica i senyora
ciutat immortal
orgull dels catalans.

Ets lleial
majestuosa i comtal
nostre cap i casal.
I els gironins t'enyorem
si un dia ens trobem lluny de tu..
Perquè Girona
ens enamores
i et portem sempre al cor,
i et portarem sempre al cor
pàtria nostra
que tant ens enamores.

Girona, t'enamora a tu
m'enamora a mi,
i a tots ens enamora.
Les seves gestes són orgull
d'un passat gloriós,
que canta la nostra història.
Oh terra brava la més catalana
bressol vivent de la gegant sardana
ens enamores i ens enamoraràs...

Eternament!
Eternament!

Roma

¿Recuerdas una tarde en que te puse flores

granates en el pelo, allá en el Aventino?

Parecías talmente una diosa pagana.

O mejor, una ninfa: la Dafne legendaria

que jamás tuvo Apolo, por obra de los dioses.

Esa tarde aún espera su momento preciso,

temblando en cierta página de un libro ¿Y aquella

noche antigua, su tibieza de estío, rodeados

de faunos y bacantes, de amorcillos inquietos,

en un café de Vía Veneto? ¿La recuerdas? Reías,

reíamos los dos, reíamos como antes

no habíamos reído en nuestras vidas. —¡Oh Dios,

qué sensación maldita de vivir, insoportable, extraña,

de la que nadie me aliviaba! Fue,

fue como si todo, todo, se hubiera ido borrando (el tráfico,

la puerta Pinciana iluminada y ocre, el orgulloso

Excelsior) y tan sólo tú y yo quedáramos en Roma;

solos tú y yo y esa luna tranquila y silenciosa

de todos los amantes, una luna muy pálida y muy grande,

una luna

que también se reía, redonda en su alto cielo cárdeno

y cargado de astros, de estrellas y de dioses,

mil veces más antiguo que el gran cielo de Júpiter.

Solos tú y yo en el mundo, cogidos de la mano

por el Campo dei Fiori. Solos tú y yo en el mundo

por Vía del Babuino, por el Corso, al pie

del viejo arco de Tito, bajo las rotas bóvedas

del Foro de Trajano. Y aquel lento vagar como embrujados

por la villa Borghese o arriba, en el Janículo,

con la ciudad convulsa a nuestros pies,

con la ciudad herida a nuestros pies,

con la ciudad sufriendo a nuestros pies,

adormecida

igual que si acabara de salir

de un ataque epiléptico.

¿Recuerdas todo eso?

También hubo un paseo junto al río: mirábamos

sus aguas que arrastraron graves togas,

cadáveres e imperios,

y batallas y puentes. De uno de ellos te dije: ese

es el puente Emilio, Dafne. ¿Lo recuerdas?

El púrpura del cielo flotará cada día en las colinas

al caer el crepúsculo.

Pero lo más curioso

(lo más curioso, Dafne)

es que nunca estuvimos

tú y yo juntos en Roma.

Víctor Botas

en avril a paris

En Avril a Paris

Quand Paris s'éveille au mois d'avril
Quand le soleil revient d'exil
Quand l'air plus doux berce une jeune romance
Quand le printemps vraiment commence
Alors voici qu'aux portes de Paris
Accourt tout le pays
Par l'amour ébloui
Et du Nord jusqu'au Midi
La France chante et rit
En avril à Paris.

À Saint-Michel la Seine
Oublie ses peines anciennes
Au coeur du Luxembourg
Les oiseaux chantent l'amour
Sur un banc Jeanne et Pierre sont de retour
Il fait si bon ma mie
De céder à l'envie
D'un baiser que l'on prend
Que l'on donne en même temps
Au milieu de la fête du printemps.

Charles Trenet

Ballerman 6. La playa de los cubos.

El Balneario de la juerga.

Cientos de turistas alemanes visitan Mallorca atraídos por la fama del 'Ballerman 6', un santuario alemán situado en El Arenal donde los stripteases, los litros de alcohol, la música y el desenfreno están asegurados.

La noche jamás confunde. Si hoy es viernes noche, esto será Alemania. O no. Ballerman 6, el Balneario 6, es el santuario alemán de Mallorca. En el Arenal los alemanes se divierten con pajitas de un metro, beben sangría y se toman copas a mitad de precio que en Munich o Berlín. Aquí los nativos son una especie en vías de extinción, un toque exótico en esta zona nada calmada de la Isla.

Desde el taxista de Hannover al broker de Francfort… Nadie puede ocultar que conoce Ballerman, aunque sea de oídas. Sobre todo, de oídas. La recopilación salsera del verano germano siempre responde al nombre de Ballerman (antes de usar, pronúnciese «Balaman»). Ballerman también fue el título de una película, de una comedia de gran taquilla… La Ballermanía.

Tras un chapuzón en este Mediterráneo de aguas calientes, el mediodía marca el inicio del despelote. La gente se rocía de nata en un bañera repleta de espuma. Son veinteañeras con ganas de marcha que llegan desde el cercano aeropuerto de Son Sant Joan al Arenal. Rumbo fijo al desenfreno. «¡Vamos a ir todos directos al Ballerman!». El grito de guerra de los alemanes que aplauden al aterrizar en Palma su repleto avión de turoperador...

A babor y a estribor, sólo se ven pajitas de variados colores. Chicas de top, chicos de camiseta ajustada y equipados con bermudas. Hay gente subida encima de las mesas que baila una música inesperada.

Quedan cinco minutos para las 12 de la noche y el DJ anuncia que acaba la fiesta en el Megapark, edulcorado con tonos chillones y con casas de estilo germano, una suerte de decorado ficticio que ayuda para que todos imaginen que todos están en casa.

Los alemanes gritan al unísono Nainnnnnnn!!!! ¡¡¡¡No!!!!!! ¿Por qué se acaba esto? Dicen que los vecinos no quieren más ruido, que basta ya de alemanes haciendo el gamberronón hasta las tantas, que algunos no se sabe si tienen algo de sangre dentro de su cuerpo regado de alcohol. Y, claro, como el Megapark es un recinto abierto en el que la música se expande por medio Arenal, los que quieren dormir la mona no pueden cumplir con su propósito....

Se apagan las luces de neón del Megapark, la sección discotequera del Balneario 6. Los responsables del Megapark esperan que septiembre mejore: "En un buen mes. Vendrán muchos clubes, pero este verano hemos bajado un 20 por ciento en el número de clientes".

Ahora la marcha está en la calle de la Cerveza y en la del Jamón. Porque en el Balneario 6 los camareros recogen las mesas y las sillas. Por allí merodea Francisco Sánchez, gaditano, de 57 años, que lleva 18 años trabajando con su coche de caballos junto al Balneario 6...

En la playa, frente al Balneario, un grupo de jóvenes de Dortmund, que apenas no pueden sino balbucear, se toman un par de birras y se hacen fotos para inmortalizar su momento Ballaman. En el camino hacia la calle de la Cerveza la fauna es variopinta: desde una chica que lleva puesto un top con la camiseta soviética a un tipo musculoso que se presenta como DJ en Manhattan. Hasta algún mallorquín que se introduce en este Territorio Comanche de sólo para germanos.

Muy cerca, donde las calles vienen adornadas con evocadores nombres como Misión de Santa Bárbara o Mar Egeo, está el Oberbayern, donde un cantante teutón, que se apoda él mismo como 'el Rey de Mallorca', es la sensación del verano en la zona. Junto a este apócrifo monarca isleño, esta noche prometen función estelar Michael Morgan, Matty Valentino y la Michi's partyband, conocidos en el Arenal desde la hora de comer.

Sigue el trasiego de individuos equipados con pajitas de colores de un metro. Hay algunos que vociferan más de la cuenta con cánticos cómplices, agarrados de los brazos, mientras buscan un garito donde continuar con sus correrías nocturnas.

Ya son más de las dos de la madrugada y un relaciones públicas equipado con camiseta de arlequín, incita al grupo a entrar en un show de striptease que tendrá tanto su versión masculina como femenina. El DJ habla todo el rato, cómo no, en alemán, aunque también saluda a los suizos, austríacos, holandeses e, incluso, ¡milagro!, a algún españolito perdido en esta jungla de desenfreno.

El striptease femenino viene acompañado de la erótica y clásica banda sonora de Nueve semanas y media. El tipo que se desnuda hace el numerito con un sombrero vaquero y las chicas silban las curvas y movimientos de este cowboy de poco pelo.

Acaba la noche, pero la juerga no desfallece ni por asomo. "Adoro el Balneario 6. Esto es vida". Palabra de teutona.

Agustín Rivera. MundoOcio de Baleares. 17/04/08.

"Esta es mi casa, palabra de mallorquín.". Angel Moya.

"les exercices de style" de
Raymond QUENEAU, Gallimard 1949.

alors

" Alors l'autobus est arrivé. Alors j'ai monté dedans. Alors j'ai vu un citoyen qui m'a saisi l'œil. Alors j'ai vu son long coup et j'ai vu la tresse qu'il y avait autour de son chapeau. Alors il s'est mis à pester contre son voisin qui lui marchait alors sur les pieds. Alors, il est allé s'asseoir.
Alors, plus tard, je l'ai revu Cour de Rome. Alors il était avec un copain. Alors, il lui disait, le copain : tu devrais faire mettre un autre bouton à ton pardessus. Alors."

A Retroactive Manifesto for Manhattan

Manhattan's is the 20th century's Rosetta Stone. 

Not only are large parts of its surface occupied by architectural mutations (Central park, the Skyscraper, utopian fragments (Rockefeller Center, the UN Building_ and irrational phenomena (Radio City Music Hall), but in addition each block is covered with several layers of phantom architecture in the form of past occupancies, aborted projects and popular fantasies that provide alternative images to the New York that exists. 

Especially between 1890 and 1940 a new culture (the Machine Age?) selected Manhattan as laboratory: a mythical island where the invention and testing of a metropolitan lifestyle and its attendant architecture could be pursued as a collective experiment in which the entire city became a factory of man-made experience, where the real and the natural ceased to exist.

Rem Koolhaas, "Delirous New York", 1994.

Chicago's Packingtown

"They stood there while the sun went down upon this scene, and the sky in the west turned blood-red, and the tops of the houses shone like fire. Jurgis and Ona were not thinking of the sunset, however—their backs were turned to it, and all their thoughts were of Packingtown, which they could see so plainly in the distance. The line of the buildings stood clear-cut and black against the sky; here and there out of the mass rose the great chimneys, with the river of smoke streaming away to the end of the world. It was a study in colors now, this smoke; in the sunset light it was black and brown and gray and purple. All the sordid suggestions of the place were gone—in the twilight it was a vision of power."

-The Jungle Upton Sinclair

"...I turn once more to those who
sneer at this my city, and I give them back the sneer
and say to them:
Come and show me another city with lifted head singing
so proud to be alive and coarse and strong and cunning..."

-Chicago Carl Sandburg

Trántor

[...]Como centro del Gobierno imperial durante ininterrumpidos centenares de generaciones, y localizado, como estaba, en las regiones centrales de la Galaxia, entre los mundos más densamente poblados e industrialmente avanzados del sistema, no pudo dejar de ser el grupo humano más denso y rico que la raza había visto jamás.

Su urbanización, en progreso continuo, había alcanzado el punto máximo. Toda la superficie de Trántor, 1200 millones de kilómetros cuadrados de extensión, era una sola ciudad. La población, en su punto máximo, sobrepasaba los cuarenta mil millones. Esta enorme población se dedicaba casi enteramente a las necesidades administrativas del imperio, y eran pocos para las complicaciones de dicha tarea.[...] Diariamente, flotas de decenas de miles de naves llevaban el producto de veinte mundos agrícolas a las mesas de Trántor... Su dependencia de los mundos exteriores en cuanto a alimentos, y, en realidad, todas las necesidades de la vida, hicieron a Trántor cada vez más vulnerable a la conquista por el bloqueo.[...]

[...]No pudo ver el suelo. Estaba perdido en las complejidades cada vez mayores de las estructuras hechas por el hombre. No pudo ver otro horizonte más, que el del metal contra el cielo, que se extendía en la lejanía con un color gris casi uniforme, y comprendió que así era en toda la superficie del planeta. Apenas se podía ver ningún movimiento -unas cuantas naves de placer se recortaban contra el cielo-, aparte del activo tráfico de los miles de millones de hombres que se movían bajo la piel metálica del mundo.

No se podía ver ningún espacio verde; nada de verde, nada de tierra, ninguna otra vida más que la humana. En alguna parte de aquel mundo, pensó vagamente, estaría el palacio de emperador enclavado en medio de ciento cincuenta kilómetros de tierra natural, llena de árboles verdes y adornada de flores. Era un pequeño islote en un océano de acero [...]


Extracto de "Foundation" ("La Fundación") de Isaac Asimov.
A pesar de ser ciencia ficción, la descripción resulta muy gráfica y precisa; y lo descrito es un extremo que sería comparable a otra escala a varias ciudades del mundo actual.

Girona, un llibre de records

Fou en aquest estret i miserable suburbi, esmaltat de ayunes de petroli i ratllat de filferros, que vaig sentir el primer gran xoc de la meva vida. Anàvem passant el carrer de Pedret quan de sobte Girona se’ns presentà, sobre l’arc de la tartana, amb tota la seva impressionant monumentalitat. Fou com una fuetada i em semblà que àdhuc l’euga alçà una mica les orelles davant de les ratlles verticals. Jo vaig quedar immòbil com una perdiu parada per un gos. Vaig quedar com clavat.
Davant teníem, com si ens vingués a sobre, molt pròxima, amb una força implacable, la nau imponent de la Catedral. Més a la dreta es veia, finíssima i altiva, l’agulla de Sant Feliu. Més a la dreta encara, les gran masses vegetals de la Devesa tenien, tocades vinagre tardoral, una elegància fabulosa que la bromositat de l’atmosfera matisava de blau. A l'esquerra de la catedral la terra s'alça i a sobre corren les muralles i els baluards coberts d'heures. Més enllà la muntanya de Montjuïc, paisatge militar intens i dramàtic, sec i àrid, era una irisació de minerals clapejada de mates d'estepa- petites flors violàcies-, d'ortigues i argelagues. A primer terme, sobre unes cases rònegues, emergia, torrat, humil i mil.lenari, el campanar de Sant Pere de Galligants.

Josep Pla, PRIMERA VOLADA. Girona, un llibre de records

Les lumieres de Seoul

La lumiere du matin dans tes yeux apportent la vie à tout
Reveillant la Terre avec amour et tendresse
Sens la floraison des arbres vifs dans un ciel bleu clair
Si bleu qu'il prend ton coeur et ta respiration.
 
Et pourquoi le plus petit souffle
Dans ton oreille apporte la joie
Parce que je sais que demain est plein d'amour pour nous tous
 
Hi Seoul emmene les beaux rêves devant nous
Les jours à venir sont pleins d'espoir pour tout le monde
Le soleil brillant eclaira ta route jusqu'à la fin
Tel les oiseaux nous prendrons notre envol dans la pur joie
Pour les jours à venir Hi Seoul
 
La lumiere silencieuse des étoiles dans le ciel m'apporte des espoirs et de la chaleur
Sentant mon coeur avec amour et joie
Doux souvenir de notre amitié reste de mon coeur
Si doux qu'il prend mon coeur et le souffle au loin
 
Et pourquoi le plus petit souffle dans les rues apporte la joie
Parce que toute la joie et la passion est ici pour nous tous
 
Hi Seoul emmene les beaux rêves devant nous
Les jours à venir sont pleins d'espoir pour tout le monde
Le soleil brillant eclaira ta route jusqu'à la fin
Tel les oiseaux nous prendrons notre envol dans la pur joie
Pour les jours à venir Hi Seoul
 
 
Hi Seoul emmene les beaux rêves devant nous
Les jours à venir sont pleins d'espoir pour tout le monde
Le soleil brillant eclaira ta route jusqu'à la fin
Tel les oiseaux nous prendrons notre envol dans la pur joie
Pour les jours à venir Hi Seoul

Salir al mar

Salir al mar. Esa es la idea. Dejar atrás las fachadas de los comercios sin esperar ningún encuentro por el camino. ¿En qué momento se agotaron estas calles? Antes el mundo empezaba al romper el umbral de la casa infantil, con sólo pisar la acera gris de la calle Menéndez y Pelayo y temblar con el motor de los coches. “Aquí empieza la verdadera vida”, era la idea. Ahora la idea es salir al mar. Cierto día comenzó a palidecer la vista mítica que impregnaba la adolescencia en una ciudad poscolonial incapaz de gestionar su tamaño creciente, incapaz de digerir tanto coche, tanta tienda, tanta prisa. Sobre todo la prisa se aviene hoy muy mal con la ciudad de Las Palmas. La vista mítica descubrió el hastío, y no volvió la delectación de los panes crujientes en la rampa que sube al Mercado Central, ese edificio de los tiempos primigenios, del cochecito del bebé, un edificio extrañísimo, no volvió a ser Mesa y López ese Amazonas de coches, coches, coches, coches y gente absorta y tiendas que había que vadear con heroísmo para enfilar hacia la aventura al fondo del pasillo de Tomás Miller, y, sobre todo, dejó de ser el Corte Inglés ese templo del deseo, esa Navidad perpetua cuya librería era una isla dentro de muchas islas (“Escribir poesía en Canarias es vivir la muerte”, que decía aquel poeta/ desde el istmo de La Isleta/ yo soy Chona la Cangreja/ hija de Pancho Paíndo) y pasó a ser, el Corte Inglés, como digo, lo que verdaderamente es: el puto Corte Inglés. No volvieron muchas cosas porque las cosas, en general, no vuelven. Salir al mar entonces, como ahora, pero entonces había encuentros a los lados de la calle, la ciudad estaba llena de puertas. Estas calles se agotaron, ahora lo cree así, a medida que los amigos se fueron marchando o marchitando, o quizás fue uno el que se marchitó, vete a saber, poco importa, aún hay que atravesar el rugido de Mesa y López, dejar atrás el templo del deseo y sus gentes respirando amapola en los escaparates, y adentrarse en Tomás Miller, hacia la zona mora al fondo, que ahora se bate con las campañas de saneamiento de los edificios de luxe de nueva construcción. En el cruce de Ripoche se busca con la mirada: ¿y las prostitutas? Esta es la famosa calle Ripoche, antiguo refugio del lumpen portuario. No se ven prostitutas, pero aún subsisten las tiendas de los indios, algo es algo. La Casa Suecia en el cruce con Luis Morote no ha dejado de ser un lugar amable, o acaso sea la cercanía del mar que ya llega en la sal del aire, luchando con el humo de los coches que pierden la última batalla al borde mismo de la ciudad, como lucharon los guanches/ hasta la liberación. Ya salimos a la Avenida de las Canteras, al eterno punto de encuentro con alguien conocido, con alguien querido, con cualquiera, pero hoy vamos directos a la orilla. Dicen que el agua del mar marchita las flores de tierra. Pero no se puede matar con agua del mar una flor marchita. Le hará bien salir al mar con todo el cielo por delante y seguir por la arena hacia las rocas de la Puntilla. El límite de la ciudad nos dice cómo podría ser todo si quisiéramos. Alguien fuma sobre la roca desnuda, más allá de los juegos de playa: se produce el encuentro. Es hora de salir al mar y dejar atrás esta ciudad.

el negro salvaje

(2008)

Ardor guerrero. San Sebastián

[...] Pero el miedo estaba en todas partes, no sólo en las calles como túneles de Rentería ni en el barrio donde vivía entre la penuria y la clandestinidad el brigada Peláez, sino también en el centro mismo de San Sebastián, en los jardines con tamarindos que hay frente a la playa de la Concha, en el mediodía de la Avenida o del Bulevard, que tenían en las mañanas de domingo, una claridad de lujo, un brillo de escaparates de tiendas de joyas o de pieles y de cafeterías con grandes ventanales donde las señoras donostiarras de mediana edad tomaban té y tostadas y sandwiches de jamón y queso después de la misa de mediodía en el Buen Pastor.
San Sebastián, en las mañanas dominicales iluminadas por un tibio sol de inverno, era una ciudad balnearia y burguesa, una ciudad de orden, de derechas de toda la vida, con su casino y su Sagrado Corazón en el pico del monte Urgull y aquel palacio gótico tudor con céspedes ondulándose frente a la bahía del que contaban que fue construido para endulzarle las nostalgias inglesas de la reina Victoria Eugenia. San Sebastián tenía una calma de veraneo antiguo, monárquico y eterno, el veraneo heráldico de los años veinte y de los veraneos fascistas de la guerra civil, cuando los ricos de Madrid, en lugar de volver a la ciudad en septiembre del 36, como habían hecho siempre, prolongaron las vaciones indefinida y perezosamente esperando a que Franco se la devolviera recién conquistada.
San Sebastián, el San Sebastián de la Concha, de la Avenida de la Libertad (antes de España), del Bulevard, era una ciudad con perspectivas arboladas y ambiciones francesas, con opulencias de repostería y de gastronomía, una postal algo desvaída de la costa azul en el Cantábrico, y uno se paseaba por ella vestido de soldado, con tres cuartos y la gorra, con los bolsillos y el estómago vacíos, con un desamparo casi de clochard o de inmigrante magrebí.
De pronto, en medio de aquella calma [...] el miedo irrumpía igual que una inundación [...]

Muñoz Molina, Antonio. "Ardor guerrero". 1995

LAS INDIAS NEGRAS, de JULIO VERNE

Me ha sido muy difícil seleccionar un solo texto, así que voy a colgar con el que mas identificada me siento, y no sólo por el nombre de la protagonista...

"Entraron en el Parque del Rey, y después, subiendo siempre, atraversaron Victoria‑Drive, magnífico camino circular, que sirve para ca­rruajes, y que Walter Scott se feli­cita de haber consignado en algu­nas líneas de una novela.
El pico Arturo, no es realmente más que una colina de setecientos cincuenta pies de altura, cuya ais­lada cima domina los alrededores. En menos de una hora y por un sendero que lo rodea y hace fácil la ascensión, subieron a la cabeza de aquel león, que representa el pico Arturo, cuando se mira desde el Poniente.
Allí se sentaron los cuatro, y Jacobo Starr, siempre dispuesto a ci­tar al gran novelista escocés dijo:
‑He aquí lo que ha escrito Walter Seott, en el capítulo 8º de la Prisión de Edimburgo: “Si yo tu­viese que elegir un sitio desde don­de ver la salida y postura del sol, sería precisamente éste.” ‑Espere­mos, pues, Elena. El sol no ha de tardar en salir, y podrás contem­plarle en todo su esplendor. (...)
Ya empezaba a dibujarse en el horizonte una línea blanca, con matices rosados, sobre un fondo de ligeras brumas. Algunas nubecillas perdidas en el cenit, fueron heridas por el primer rayo de luz. Edim­burgo se distinguía confusamente al pie del pico Arturo, en la calma absoluta de la noche. Algunos pun­tos luminosos rompían aquí y allá la oscuridad. Eran las luces que iban encendiendo los vecinos de la antigua capital. Por detrás, hacia el Poniente, el horizonte cortado por siluetas caprichosas, presentaba una serie de picos en cada uno de los cuales iba a encender un punto de fuego el primer rayo del sol.
El perímetro del mar se dibujaba más claramente al Este. La escala de los calores se disponía poco a poco en el mismo orden que tie­nen en el espectro solar. El rojo de las primeras brumas iba por gra­duación hasta el violado del cenit. De segundo en segundo, aquella paleta inmensa se hacía más viva; el color rosa se convertía en rojo, y el rojo en fuego. El día empeza­ba en el punto de contacto del círculo de iluminación con la cir­cunferencia del mar.
En aquel momento las miradas de Elena recorrían el espacio desde el pie de la colina hasta Edimbur­go, cuyos cuarteles empezaban a separarse por grupos: elevados monumentos o algunos campanarios atravesaban el espacio, y se iban perfilando poco a poco. Se espar­cía por el ambiente una especie de luz cenicienta. Por fin llegó a los ojos de la joven el primer rayo. Era ese rayo verde, que en la sali­da y postura del sol, brota del mar cuando el horizonte está puro.
Medio minuto, después, Elena se levantó y señalando un punto que parecía dominar las alturas de la población exclamó:
—¡Un fuego!
—No, Elena, respondió Harry, no es un fuego. Es un reflejo de oro que pone el sol en el monumento de Walter Scott.
Y en efecto el extremo del mo­numento a la altura de doscientos pies, brillaba como un faro de primer orden.
Era ya de día. El sol apareció. Su disco parecía húmedo como si realmente hubiese salido del mar ensanchado al principio por la refracción, fue disminuyendo hasta tomar la forma circular. Su resplandor, que se hizo insostenible en seguida, era como el de la boca de un horno encendido que hubiese agujereado el cielo.
Elena tuvo que cerrar los ojos; y tuvo también que poner la mano sobre sus delgados párpados. (...)
Al través de la mano, Elena per­cibía aún una luz rojiza que iba blanqueándose a medida que el sol se elevaba sobre el horizonte. Sus ojos se iban acostumbrando gradual­mente. Por último los abrió y se impregnaron de la luz del día.
La piadosa joven cayó de rodi­llas exclamando:
—Dios mío ¡qué hermoso es vues­tro mundo!
En seguida bajó los ojos y miró, a sus pies se desarrollaba el panorama de Edimburgo; los barrios nuevos y alineados, el montón con­fuso de las casas, y el caprichoso laberinto de las calles de Auld­Recky. Dos alturas dominaban este conjunto; el castillo sobre su roca de basalto, y Calton‑Hill, sostenien­do en su cima redonda las ruinas modernas de un monumento griego. Desde la ciudad al campo radiaban magníficos caminos con árboles. Al Norte un brazo de mar, el golfo de Forth cortaba profundamente la costa en la cual se abría el puerto de Leith. Por cima, en tercer tér­mino, se desarrollaba el pintoresco litoral del condado de Fife. Una vía recta como la del Pireo, unía el mar a esta Atenas del Norte. Al Oeste se extendían las bellas playas de Newbauen y de Porto‑bello, cuya arena teñía de amarillo las primeras olas de la resaca. Algunas chalu­pas animaban las aguas del golfo, y dos o tres buques de vapor arro­jaban al cielo un cono de humo negro. Más allá verdeaba la inmen­sa campiña, y pequeñas colinas rompían la línea de la llanura. Al Norte los montes Lomond, y al Oes­te el Ben‑Lomond y Ben‑Ledi re­flejaban los rayos solares, como si sus cimas estuviesen cubiertas de eterno hielo.
Elena no podía hablar. Sus la­bios no murmuraban más que pala­bras vagas. Sus manos temblaban: sentía vértigos; y por un momento le abandonaron sus fuerzas. En aquella atmósfera tan pura, ante aquel espectáculo sublime, se sen­tía desfallecer, y cayó en los bra­zos de Harry, dispuestos para reci­birla."

Capítulo XVII_ la salida del sol

Mi Santiasco Querido

C. 17: “Matemática lógica”
17 millones de personas en Santiago, 500 personas se cruzan por mi lado cada día. 50 ingresan conmigo al metro, 20 personas respiran de mi exhalación, 3 están pegadas a mí, yo vivo sola... ¿un hola ni hablar, no?
Mujer, 21 años, La Florida

C. 27: “Spanglish Santiago”
Cuando me bajo in the Alameda o voy a Providencia, me da la sensation de que por algún motivo me transporté to another country. In the streets escucho gente hablando en english y deutsch. Also los letreros, afiches, poleras, etc., no me dicen words en español, sino que expresan things que yo no understand. La globalización me obligó a tomar clases de inglés.
Hombre, 13 años, San Miguel

C. 61: “Adicto a Santiago”
Debajo de la gran cúpula celeste gris vivo yo, en pleno centro de Santiago, donde cada día la gente va y viene aceleradamente, dándole vida y vigor a esta selva de cemento, así como nuestro paseo ahumada se transforma en un verdadero circo, de gran entretención, con sus estatuas humanas, su comercio negro y que te invita a conocerlo más de cerca.
En fin, algunos dirán que Santiago es insegura, contaminada, y agitada, pero muchos de los que vivimos acá necesitamos esa adrenalina, y así como para la gente del Sur, árboles, paisajes y aire limpio son su diario vivir, para nosotros la agitada vida, los buses y todo lo demás son nuestra inspiración... es que somos santiaguinos adictos a Santiago.
Hombre, 33 años, Santiago

C. 62: “Alternativas”
Si Santiago fuera Nueva York yo sería Woody Allen. Si fuera más tranquila no la echaría tanto de menos cuando estoy lejos. Si sus calles fueran un aparato circulatorio algunas de ellas tendrían colesterol. Si no hubiera delincuencia habríamos hallado la cura del cáncer. Si no tuviera ruido, no tendría vida. Si no hubiera nacido aquí, le sería más crítico. Si no fuera un valle, la ventilación sería mejor. Si no fuera porque le conozco en serio, no le perdonaría algunas. Si no fuera Santiago, no me conocería.
Hombre, 31 años, La Reina

Relatos cortos de gente que habita en Santiago, para el concurso anual “Santiago en 100 palabras” recopilados por Ricardo Greene, como parte de su Tesis para optar al Magister en Desarrollo Urbano por la Universidad Católica de Chile.